Снощи написах това.
За мен и всички вас.
Момиче младо, влюбено, красиво -
така се спомням днес - във време сиво -
сглобяваше житейската мозайка,
мечтаеше да бъде майка.
Но ето че годините минават,
помалко се надеждите стопяват.
И ето - сваля маската удобна,
почти на 30 вече. И безплодна.
И миговете тичат безполезни,
душата стене в гърчове болезни.
А сълзите не могат да се крият...
и мъката не могат да измият...
Но...човешкото сърце е стара кримка-
изстрадало опъва свойта примка.
И в миг във него огън се подклажда,
надежда нова плахо се заражда.
И майчиното чувство изтерзано
подпира с болка счупеното рамо.
И вместо да проклина и се вайка
напук прошепва:"Ти ще бъдеш майка!"
И не чрез плът от твоята утроба.
И не чрез кръв от твоята природа.
А с увереността, че ще обичаш лудо,
защото е най - чаканото чудо.
Закърмено не с мляко, а с надежда,
че в тоя свят не гените отреждат.
От сила страшна - сили ще питае.
И тая страшна сила ЛЮБОВТА е!